没什么砂锅店。”
李强又问了隔壁小超市的老板娘，答案依旧。老板娘甚至用看神经病一样的眼神打量他：“你是不是热中暑了？出现幻觉了？”
一股寒意从脚底板直冲天灵盖。李强僵在原地，冷汗瞬间湿透了衬衫。如果店是假的，那他昨天吃的是什么？付的钱又去了哪里？
接下来的三天，他像魔怔了一样，一有空就在建设大街附近转悠，逢人就打听“老马砂锅”或者“来生缘小吃店”，得到的无一不是否定的答案和怪异的目光。恐惧像藤蔓一样，缠绕着他的心脏，越收越紧。
第四天是周六，他心神不宁地逛到了城西的旧物市场，在一个卖老照片、老物件的摊位前，他下意识地停住了脚步。摊主是个头发花白、戴着圆圆眼镜的老者，他扶了扶眼镜，上下打量着李强，忽然皱起了眉头。
“小伙子，你身上……有股味儿。”
李强心里咯噔一下，强笑道：“什么味儿？汗味儿吧，天太热了。”
“不是。”老者摇摇头，神色有些凝重，“是……三十多年前，建设大街那边一家砂锅店，那锅老汤的味儿。很特别，我忘不了。”
李强的脸色瞬间变得惨白。
老者似乎陷入了回忆，慢悠悠地说：“那家店老板姓马，做的砂锅是一绝，用的是祖传的老汤，听说传了好几代，香得很。可惜啊……八九年夏天，好像是七月十五左右，店里煤气泄漏，半夜爆炸了，火烧得那叫一个惨……老马夫妇，还有他们十来岁的小儿子，都没跑出来……唉，好好的一家子，就这么没了。”
说着，老者开始在杂乱的旧纸堆里翻找，最后抽出一张泛黄的黑白照片递给李强。“喏，你看，就是这家。”
照片上，正是那条小巷，那扇木门，门脸上挂着的牌匾，依稀可辨——“老马家砂锅”。门边，一个穿着中山装的男人模糊地站着。照片背面，用钢笔写着清晰的日期：19890715。
李强如遭雷击，浑身冰凉地僵在原地，手里的照片几乎捏不住。他猛地想起那个诡异的收款名——“来生缘”。想起老头那句“砂锅只有一种”。想起墙上那些深褐色、像是灼烧又像是干涸的血迹的痕迹。想起那晚过后，异常沉熟且温暖的睡眠……
原来，他吃的不是宵夜，是三十多年前的供奉。他踏入的不是小店，是滞留人间三十五年的枉死城。
从那天起，李强再也不敢在夜晚独自出门吃饭了。家里的厨房总是备满了速食食品。
只是，偶尔，在深夜被饥饿感惊醒时，他总会隐约闻到，从窗外、从门缝，丝丝缕缕地飘进来那股熟悉的、炖得烂糊的羊肉混着药材的奇异香味，那么真实，那么诱人，缠绕在鼻端，挥之不去。
而他心里清楚，在他这间从未开过火的、冰冷的出租屋里，是绝不可能炖肉的。