刘姨回来了。她佝偻着腰，几乎弯成了九十度，动作比之前更加迟缓僵硬，像一台上紧了发条却即将散架的旧机器。那把巨大的竹扫帚在她手里显得异常沉重，每一次挥动都仿佛耗尽了全身力气。她缓慢地、一寸一寸地，将路边冻结的垃圾和昨夜被风吹落的枯枝败叶扫拢。寒风卷起地上的雪沫，扑打在她身上，那单薄的橙色制服在凛冽的风中瑟瑟发抖。她不时停下，扶着扫帚，剧烈地咳嗽，瘦弱的肩膀耸动着，仿佛要把心肺都咳出来。每一次停顿都那么漫长，让人揪心。
我站在店门口，手里端着一碗刚出锅的热汤面。清亮的汤底，卧着一个圆润的荷包蛋，几片翠绿的青菜浮在上面，热气腾腾，散发着诱人的食物香气。这碗面，在寒冷的清晨，是能暖到人心里去的。
我穿过清冷的街道，走到她身边。她正弯着腰，费力地将一堆沾着冰碴的落叶扫进簸箕，没有察觉我的到来。
“刘姨，”我把碗往前递了递，“趁热，吃口面暖暖身子。”
她身体猛地一僵，极其缓慢地直起腰。那动作艰难得如同拉动一扇锈死的铁门。她转过身，花白的头发上沾着几片细碎的雪花。脸更瘦了，眼窝深陷，皮肤蜡黄紧绷，没有一丝血色。她浑浊的目光落在我脸上，又缓缓下移，落在那碗冒着氤氲热气的汤面上。那热气扑在她冰冷的脸上，形成一小团转瞬即逝的白雾。
她看了很久。久到碗里的热气都变得稀薄了一些。雪花无声地落在她的肩头，落在碗沿上，瞬间融化。
然后，她突然伸出了手。那是一只怎样的手啊！枯瘦得像风干的鸡爪，皮肤粗糙皲裂，布满了冻疮留下的暗红疤痕和深深的口子，指甲缝里嵌着洗不净的黑泥。这只手没有去接碗，而是猛地、死死地抓住了我端着碗的小臂！
她的力气大得惊人，像冰冷的铁钳骤然收紧！我的手臂被攥得生疼，差点没拿稳那碗面。碗里的汤剧烈地晃荡了一下。
我愕然抬头，对上她的眼睛。那双一直浑浊、空洞、疲惫不堪的眼睛，此刻却像是被某种极其强烈的情绪瞬间点燃了！那里面翻涌着痛苦、绝望、不甘，还有一种穿越了漫长岁月、穿透了所有麻木的、锥心刺骨的诘问！她的嘴唇剧烈地哆嗦着，干裂起皮，像干旱龟裂的土地。
“小来……”她的声音从喉咙深处挤出来，嘶哑、破碎，带着一种令人心颤的哽咽，每一个字都像在滴血，“那年……那年他偷走的那个章……那个你公公用命换来的章……”
她的手指死死地抠进我的棉衣袖子里，指甲隔着布料都能感觉到尖锐的痛感。那双燃烧的眼睛死死地盯着我，仿佛要穿透我的灵魂，去寻找一个早已被践踏得粉碎的答案，一个关于价值、关于尊严、关于命运残酷玩笑的终极诘问：
“……真的……就只值三百块吗？！”
寒风卷着雪沫，呼啸着掠过空旷的街道。那嘶哑的、泣血般的诘问，如同一声惊雷，炸响在这死寂寒冷的清晨，也狠狠劈在我的心上。滚烫的汤面碗在我手中剧烈地颤抖着，碗沿的热度灼烧着指尖，却丝毫无法驱散从她枯爪般的手上传来的、那彻骨的冰凉和绝望的重量。我张着嘴，喉咙里却像被塞满了滚烫的沙砾，一个字也吐不出来。
那只紧紧攥着我手臂的手，冰冷、坚硬、颤抖得如同风中残烛。它传递过来的，是一个母亲被彻底碾碎的尊严，是一个家庭被蛀空的根基，是一段用鲜血换来的荣光被后代轻贱践踏后留下的、无法弥合的、血淋淋的创口。
那枚勋章，在抗美援朝的硝烟里，曾浸染过保家卫国的热血。它承载着一位老兵的脊梁和骄傲，也曾是一个困顿家庭赖以生存的微光。而此刻，在儿子偷换的三百块廉价烟丝燃起的青烟中，在母亲泣血的诘问里，它所有的重量和价值，轰然崩塌，碎成了漫天飞舞的、冰冷的雪沫，无声无息地湮灭在这无情的寒风里。
我端着那碗渐渐失去热度的面，站在初雪飘零的街角，像一个被冻僵的哑巴。刘姨的手依旧死死地抓着我，仿佛那是她沉溺前抓住的唯一一根浮木。她的眼睛，那两团骤然爆发的火焰，在短暂的燃烧后，正以肉眼可见的速度迅速黯淡下去，重新被深不见底的、灰烬般的疲惫和空洞覆盖。那锥心的诘问，似乎耗尽了她最后一点力气。她缓缓地、一点一点地松开了手指。
那枯瘦如柴、布满裂口的手，无力地垂落下去，轻轻擦过我粗糙的棉衣袖口。她不再看我，慢慢地、极其艰难地弯下腰，重新握住了那把冰冷的竹扫帚。粗糙的竹柄摩擦着她掌心的冻疮，发出细微的沙沙声。她开始继续刚才停顿的动作，一下，又一下，缓慢而沉重地扫着地上凝结着冰霜的落叶和垃圾。佝偻的身影在昏黄的路灯光晕下缩成一团模糊的橙黄，像被这巨大的城市随意丢弃在寒冬街头的一件废弃物。
雪花无声地飘落，落在她花白的头发上，落在她单薄的肩头，落在那条似乎永远也扫不干净的、冰冷而肮脏的街道上。