痛，深入骨髓的痛。
魏秋生感觉整个脑子被人用一柄生了锈的铁锤狠狠砸过，连带着四肢都泛着一股子酸软无力。
我不是应该死了吗？
最后的记忆，是申城深夜的暴雨，是刺眼的远光灯，是身体被抛飞瞬间的失重感，还有那份刚刚签下的、价值数十亿的对赌协议……
终究，还是倒在了黎明之前
魏秋生心底不由得泛起一股酸楚，几十年的商海沉浮，尔虞我诈，最后落得个车毁人亡，连个送终的人都没有。
当他费力地睁开沉重的眼皮，原本脑中预想的白色病房和刺鼻消毒水味并没有出现，反而映入眼帘的，是……土坯墙？
墙壁是那种最原始的黄泥混合着麦秸秆糊成的，坑坑洼洼的墙皮大片大片地脱落，露出发黑的内里。
房顶上，几根黑黢黢的房梁赤裸裸地悬着，上面还挂着几束干瘪的玉米和红辣椒。
一股子混杂着霉味、汗味和淡淡草药味的气息钻入鼻孔，呛得他直皱眉。
这是哪里？拍电视剧吗？道具组也太穷酸了。
魏秋生猛地一惊，挣扎着想坐起来，却发现自己浑身绵软得象一滩烂泥，稍一用力，胸口就传来一阵闷痛，紧接着便是一连串撕心裂肺的咳嗽。
“咳咳……咳咳咳……”
“秋生！你醒了？！”
门外，一个惊喜中带着哭腔的女声响起。
随即，一只粗糙但温暖的手抚上了他的额头。
那只手……不象女人的手，更象一块被砂纸打磨过，又在冰水里泡过的老树皮，布满了深深的裂口和厚茧。
“太好了，可算退烧了……老天爷保佑，菩萨保佑……你可吓死妈了！”
魏秋生艰难地转过头，一张既熟悉又陌生的脸庞映入眼帘。
那是一张饱经风霜的脸，约莫四十出头，眼角却爬满了细密的皱纹，头发枯黄，夹杂着不少显眼的银丝，她的嘴唇干裂起皮，颧骨高高耸立，眼窝深陷。
——这是长期营养不良和过度操劳的典型特征。
这是……年轻时候的母亲？
魏秋生的大脑“嗡”的一声，仿佛又被那柄铁锤砸了一下。
“妈？”他试探着喊了一声，声音沙哑干涩，完全不属于他那个纵横商场的中年男人的嗓音，而是带着一种少年人特有的清亮，只是此刻虚弱无比。
“哎！妈在呢！”女人一听，那双浑浊的眼睛里积攒了几天的泪水“唰”地就掉下来了，紧紧攥住他的手，“你这孩子，发高烧说胡话，都快三天了，把家里的底子都快掏空了，你可千万不能再有事了……”
“我……我没事了，就是……有点饿。”
饿，是真的饿。
是一种五脏六腑都在燃烧，胃酸不断灼烧的饥饿感，这种感觉，魏秋生已经有几十年没有体验过了。
“哎，哎！妈这就去给你喂点热点米汤！”陈秀莲一听儿子喊饿，反倒松了口气，人知道饿了，就是好事。
她手脚麻利地爬起来，端起床头柜上透着淡淡热气的一碗清汤寡水。
魏秋生看着那碗几乎能照见人影的“米汤”，里面只有寥寥几粒米花，他没有嫌弃，在母亲的搀扶下，一口一口的贪婪的喝了下去。
温热的米汤滑过干痛的喉咙，带来一丝微弱的甘甜。
魏秋生一边喝着，一边撇过头去环顾四周。
这是一间顶多十平米的小屋，除了一张他躺着的破旧木板床，就只有一个掉了漆的木头柜子，一张缺了条腿用砖头垫着的方桌。
桌子上的煤油灯闪铄着豆大昏黄的光，把人的影子在土墙上拉得张牙舞爪。
屋子很暗，徜若是在白日，唯一的采光点或许是那扇糊着发黄报纸的小窗。
“秋生啊，你再忍忍，你爸去你二叔家借米了，等米回来了，妈给你熬点稠的喝。”母亲陈秀莲一边抹眼泪，一边给他掖了掖被角。
被子很沉，硬邦邦的，散发着久未见阳光的霉味。
借米？
这个词汇，只存在于魏秋生最遥远的童年记忆里。
他猛地扭头，看向墙角。
那里，贴着一张已经卷边泛黄的年画，上面是几个抱着大鲤鱼的胖娃娃，画的下面还有一行字：“抓革命，促生产”。
而在年画的旁边，赫然挂着一本薄薄的日历！
日历的纸张粗糙发黄，最上面用红色美术字印着——
1978年
下面是一个大大的“10”。
一九七八年！十月！
魏秋生只觉得一股电流从尾椎骨直冲天灵盖！
他……他重生了？
他回到了四十多年前，回到了这个他既痛苦又怀念的年代？
1978年，华夏大地变革的前夜。
这一年年底，那场注定要加载史册的会议即将召开，一个波澜壮阔的大时代即将来临。
而他魏秋生，这一年，刚刚过完十六岁生日。
他清楚地记得，就是这个十月，他因为不甘心家里穷，也因为正处在半大小子