最贴身的口袋，把水晶雕像重新裹好，贴紧胸口。然后他转身，走向墓园出口。他的脚步很稳，很沉，每一步都踩碎杂草，每一步都惊起飞虫，每一步都在湿冷的地面上留下清晰的脚印。
他没有走向旧城区——血缘的方向。没有走向净化局——起源的方向。也没有走向琉璃塔——创造者的方向。
他走向城市深处，走向那些明亮的、虚假的灯火，走向那些拥挤的、陌生的人群，走向那些喧嚣的、遗忘的街道。
因为母亲说得对——他天生就有反抗的权利。
而最大的反抗，或许不是选择某一条路，而是拒绝所有的路。不是成为某人期望的什么人，而是成为自己——即使他还不知道，自己到底是什么，即使那“自己”里混杂着人类的眼泪和非人的金光，混杂着母亲的遗愿和父亲的疯狂，混杂着过去的创伤和未来的未知。
他走出墓园，锈蚀的铁门在他身后发出悠长的、刺耳的呻吟，像一声叹息，又像一声祝福，或者，像一道沉重的、终于关上的门。
月光下，他的影子拉得很长，长得像一条延伸的道路，长得像所有可能性汇聚而成的、模糊的轮廓。
而在他怀中最贴身处，那枚注满了金色雾气的情核，正在缓慢地、坚定地旋转。里面的光雾像星云，像胚胎，像尚未诞生的风暴，静静地、耐心地，等待着被唤醒的那一刻。
等待着他的选择——或者，等待着他选择不选择的那一刻。