匹兹堡西区的一个露天广场。
这里是这座城市种族构成最复杂的区域之一。
街道的左边，是传统的白人蓝领聚居区，一排排老旧的砖房里住着几代都在钢铁厂工作的爱尔兰和波兰后裔。
街道的右边，则是非裔和拉丁裔的租房区，廉价的公寓楼里挤满了在服务行业讨生活的底层劳工。
平时，这条街的边界并不明显，大家在同一家超市买菜，在同一个加油站加油。
但今天，空气里弥漫着火药味。
卡特赖特投放的那些传单，在这个社区里扩散开来。
白人工人们聚在街角，用怀疑和敌视的目光盯着马路对面，他们手里捏着那些传单，上面写着里奥要把他们的纳税钱拿去给对面修花园。
黑人青年们则站在另一边的台阶上，眼神冷漠且充满戒备。
他们听到的谣言是，那个叫里奥的白人只是来作秀，根本不会管他们的死活。
两拨人中间，只隔着一条不到十米宽的马路。
匹兹堡警察局的两辆巡逻车停在不远处，几个警察坐在车里，并没有下来维持秩序的意思。
他们在等。
等待冲突爆发，等待有人扔出第一个酒瓶，等待里奥的竞选集会变成一场种族骚乱。
只要这里打起来，明天的头条新闻就会把里奥钉在耻辱柱上——激进候选人引发社区暴乱。
里奥站在临时搭建的木箱讲台上，只穿了一件普通的工装衬衫，袖子卷到手肘。
弗兰克带着几个身材魁梧的工会兄弟站在台下，神情紧张地盯着四周，随时准备应对突发状况。
萨拉在后面举着手机正在直播，她的手有点抖，因为现场的敌意几乎快要实体化了。
“各位下午好。”里奥的声音通过廉价的扩音器传出来，带着电流的杂音，“我今天来这里，是想和大家谈谈我们的未来。”
“未来？”
人群中立刻传来了一声刺耳的嘲笑。
一个穿着皮夹克、满脸横肉的白人男子挤到了最前面。
他是卡特赖特团队专门安排的职业煽动者。
“别给我们画大饼了，华莱士！”那人指着里奥的鼻子大喊，“我们只想知道一件事！你到底站在哪一边？”
他的声音很大，甚至都盖过了里奥的扩音器。
“你是准备帮我们这些辛苦工作的白人拿回属于我们的工作，还是打算拿着我们的血汗钱，去养对面那些整天不干活的懒汉？”
这句话像一颗火星，被扔进了干柴堆里。
白人那边的人群开始起哄，有人大声附和：“对！说清楚！”
马路对面的黑人居民也被激怒了，有人开始回骂：“你说谁是懒汉？滚回你的拖车里去！”
推搡开始了。
那个煽动者得意地看着里奥，他完成了任务。
只要里奥回答这个问题，无论怎么回答，都是死路。
选边站，就是分裂。
不回答，就是软弱。
里奥看着台下即将失控的人群，看着那些因为愤怒而扭曲的脸。
罗斯福的声音立刻响起。
“不要掉进这个二元对立的陷阱，里奥。”
“一百年前，南方的种植园主就是这么干的，当贫穷的白人佃农和黑人奴隶因为饥饿想要联合起来的时候，他们就扔出这块骨头。”
“种族主义，从来都不是一种单纯的情绪，它是寡头用来割裂底层的政治工具。”
“告诉他们真相。”
罗斯福的声音如洪钟大吕。
“告诉他们，他们的痛苦不是因为邻居的肤色，而是因为顶层的贪婪。”
“把他们的眼睛从彼此的身上移开，让他们往上看。”
里奥深吸了一口气。
他做了一个动作。
他把手伸进了裤子口袋，掏出了两张皱皱巴巴的纸条。
那是他提前准备好的道具。
“安静！”
里奥对着话筒大吼了一声，那是他在工地上练出来的嗓门。
人群稍微安静了一些。
里奥举起左手的那张纸条。
“这一张，是迈克·科瓦尔斯基的工资单。”
他指了指台下的弗兰克，弗兰克愣了一下，没想到里奥会拿他侄子的工资单。
“迈克是个白人，三十五岁，钢铁工人。他每天在高温车间里工作十个小时，手上全是烫伤的疤痕。”
“这是他上个月的实发工资：两千二百美元。”
里奥大声读出了那个数字。
然后，他举起右手的纸条。
“这一张，是大卫·杰克逊的工资单。”
他看向马路对面，一个站在人群边缘的黑人清洁工，那是他在理发店认识的朋友。
“大卫是个黑人，四十岁，他在市中心的写字楼里当清洁工。他每天凌晨四点就要起床，扫那一整栋楼的厕所，一直干到晚上八点。”
“这是他上个月的实发工资：一千八百美元。”
里奥把两张单子高高举起，并排放在一起。
“迈克，你告诉我，你觉得大卫抢走了你的工作吗？他干