酸。
那是一种能把牙根子都泡软了的酸气。
地道里的温度高得吓人，那扇用来阻隔火势的包铁门板，已经被烧得暗红，象一块刚刚出炉的烙铁。
门板这边，几十个从地窖里搬来的黑陶坛子被砸开了泥封，一股子陈年老酸水的味道，混着那一麻袋卤盐的咸涩，在这狭窄闷热的空间里发酵、膨胀。
陈墨手里拿着一块湿布，捂着口鼻。
眼睛被那股酸气熏得直流泪。
“动作麻利点儿！”
马驰抹了一把脸上的黑灰，那张嘴一张开，一口地道的冀中土话就蹦了出来。
“这味儿，真他娘的冲！顶风都能臭出十里地去！别介磨蹭了，赶紧的，把那风箱给老子架起来！”
几个战士抬着那个巨大的木制风箱，呼哧带喘地挤了过来。
这是村里铁匠铺打铁用的家伙，风力大，劲儿足。
“二妮，倒！”
陈墨指了指那个早就挖好的、紧贴着门坎的导流槽。
“中！”
二妮脆生生地应了一嗓子。
那双粗糙的大手抱起一个几十斤重的酸菜坛子，腰眼一较劲，坛口倾斜。
浑浊的、泛着黄沫子的酸水，哗啦啦地倒进了那个拌满了卤盐和沙子的槽里。
“滋啦——”
高温瞬间将液体沸腾。
白色的蒸汽象是开了锅的馒头铺，轰的一下腾了起来。
那不是普通的水蒸气。
卤水里的氯化镁在高温下分解，混着酸菜水里的醋酸和乳酸，发生了一系列乱七八糟的、连陈墨都算不清楚的化学反应。
唯一能确定的，就是这玩意儿——辣眼睛，呛嗓子。
“摇！给老子使劲摇！”
马驰一脚踹在风箱的屁股上。
两个膀大腰圆的战士，那是把吃奶的劲儿都使出来了。
“呼嗒！呼嗒！”
风箱拉动的声音，沉闷而有力。
那股子浓得化不开的白色酸雾，被风箱产生的强大气流裹挟着，顺着特意留出来的、通往外面的气孔，也是鬼子灌汽油进来的那个洞口，死命地反灌了回去。
以毒攻毒。
这招数不讲究，但管用。
地面上。
火还在烧，汽油还在顺着管子往里灌。
负责“火攻”的日本工兵小队，一个个脸上都挂着得意的笑。
他们戴着防毒面具，也不怕烟熏火燎，就等着看这帮“地老鼠”被烤熟的惨状。
突然。
那个守在洞口的日本兵，觉得有点不对劲。
洞口里原本往里吸的风，怎么突然变向了？
紧接着，一股白茫茫的雾气，像喷泉一样，从洞口里喷了出来。
“纳尼？”
那个日本兵刚想凑近看看。
那股白雾瞬间包裹了他。
即便戴着防毒面具，那股无孔不入的酸气还是顺着面具的边缘、顺着衣服的缝隙，钻了进去。
皮肤上载来一阵火辣辣的刺痛，象是被无数只蚂蚁在咬。
而那些没戴面具的辅助兵，更是倒了大霉。
“咳咳咳！！”
剧烈的咳嗽声响成一片。
眼泪鼻涕止不住地往下流，喉咙象是被塞进了一把烧红的辣椒面，火烧火燎地疼。
“八嘎！是毒气！八路用毒气了！”
一个军曹捂着眼睛，惨叫着往后退，一脚踩进了旁边的烂泥沟里。
原本井然有序的投毒现场，瞬间乱成了一锅粥。
地道里。
听着外面传来的那阵阵鬼哭狼嚎，马驰乐得直拍大腿。
“该！这就叫现世报！让这帮狗日的也尝尝被熏的滋味儿！”
他转过头，看着坐在地上的陈墨，竖起了大拇指。
“陈教员，您这脑瓜子，那是真好使。这招叫啥？‘酸菜炖鬼子’？”
陈墨没笑。
他靠在土墙上有些虚脱。
这不仅仅是体力的消耗，更是心里的累。
这种土法上马的化学战，也就是能恶心恶心鬼子，拖延一点时间。
真正要命的，还是怎么熬过这漫漫长夜。
“都歇会儿吧。”陈墨摆了摆手。
“轮班摇风箱，别停。只要这烟不断，鬼子就不敢轻易靠近洞口。”
战士们松了一口气，纷纷瘫软在地上。
这就是一群从泥土里长出来的兵，粗糙，耐造，给点阳光就璨烂，给口吃的就能拼命。
角落里，传来了一阵窸窸窣窣的声音。
一个黑瘦的小战士，从怀里掏出一个布包，小心翼翼地打开。
里面是半块锅盔，硬得跟石头似的。
“饿咧？”
旁边一个满脸络腮胡子的老兵，瞥了他一眼。
这老兵叫老秦，那是正儿八经的陕北红军老底子，一口秦腔味儿，说话跟嚼生铁似的。
“叔，饿得心慌。”
小战士不好意思地笑了笑，露出一口缺了半颗的门牙。
他是山西那边过来的，说话带着股陈醋味儿。
“给额掰一块。”
老秦