是一块已经融化了一半的蜂蜡残片，是昨夜蜡烛的残留。
就在这半片蜡片的背面，他看到了一行极细的刻痕。
那痕迹非刀非笔，像是被无数根微小的针尖，在极度困惑和无力中，一下一下划出来的。
“你们……演得太像……忘了哭。”
字迹歪斜，几近断裂，每一个笔画都透着一种匪夷所思的、近乎绝望的困惑。
林工捏着那片温热的蜂蜡，心中涌起一股荒诞的寒意。
这是残响第一次，尝到了“被欺骗”的滋味。
不是被戳穿谎言的愤怒，而是被模仿、被戏弄、被剥夺了意义主宰权的茫然。
一阵晨风吹过，他手中的蜡片被吹起，轻飘飘地飞向不远处的冷却池遗址。
在落地的一瞬间，它无声地碎裂，化为一蓬细腻的粉末，融入了土壤。
就在那粉末落下的地方，一株纤弱的新草，正破土而出。
它的叶尖上，一抹极淡的银线微微闪烁，仿佛一枚冰冷的镜头，正在记录着这场刚刚开始的、无声的战争。
林工站起身，望向远处逐渐亮起的天际线。
他知道，他们暂时赢了这一局。
但他也注意到，在巷口的路灯下，站着几个昨夜围观的狂信徒。
他们没有离开，而是在彻夜模仿“回流小组”那种标准而空洞的仪式动作。
其中一人的脸上，正浮现出一种如获至宝的、狂喜的表情，他喃喃自语着，仿佛发现了全新的真理：
“原来……这才是真正的虔诚，舍弃了多余的情感，才是最纯粹的信仰……