副药就能下地摘桃了。”林薇笑着说，给她换了方子，在原来的基础上加了些补气的黄芪。
爷爷看了方子，点头道：“加得好，就像给快修好的船加块帆，能走得更稳些。”
送走病人，陈砚之帮着林薇整理处方，夕阳透过窗棂，在两人身上投下交错的光影。爷爷坐在院里的竹椅上，看着他们凑在一起讨论病例，忽然想起年轻时带徒弟的日子，嘴角忍不住弯起来——这医馆的烟火气，总算后继有人了。
林薇抬头时，正好对上爷爷含笑的目光，脸颊微微发烫，赶紧低下头继续写病历，笔尖划过纸页的沙沙声，混着陈砚之碾药的“咯吱”声，像首温柔的曲子，在暮色渐浓的医馆里轻轻流淌。她忽然明白，所谓“传承”，不光是医术的手把手教，更是这样朝夕相处的耳濡目染——看他怎么对病人笑，怎么抓药，怎么在脉案上写下一句句叮嘱，不知不觉间，就把那份“医者心”刻进了骨子里。