们面面相觑，欲言又止。小胖嗫嚅着：“周叔，那车……”
“车的事，不用你们管！”老周粗暴地打断他，语气却透着一股认命般的疲惫，“该赔的，一分不会少。都走！”
看着伙计们缩着脖子，踩着雨水深一脚浅一脚地消失在巷口，老周才长长地、长长地吐出一口浊气，那气息在冰冷的雨夜里凝成一团短暂的白雾。他转过身，背对着空荡、泥泞、但已恢复了些许秩序的巷子，抬头望向那盏在风雨中依旧亮着的、属于“老周烧烤”的残破灯泡。昏黄的光晕在他满是皱纹和水迹的脸上跳动，映亮了他眼中那片沉沉的、如同脚下这条被雨水反复冲刷的小巷般的泥泞底色。那底色深处，有什么东西被碾碎了，又有什么东西，在艰难地、缓慢地试图重新凝聚。
雨，还在不紧不慢地下着，冲刷着油腻的地面，也冲刷着这个夜晚留下的所有痕迹和不堪。