他该恨吗？是的，那恨意曾经是他活下去的燃料。他该原谅吗？他不知道。原谅这个词，太轻，又太重，重得他搬不动。
父亲临终前的话，又一次幽幽地回荡在耳边。
“…种子…撒出去…总会…有…发芽的…”
原来，那些种子没有死在盐碱地里。它们只是被埋得太深，在黑暗的泥土里，挣扎了太久太久，久到播种的人早已化为白骨，久到等待的人心已成荒原，才终于扭曲地、痛苦地、带着满身污脏和迟来的愧怍，探出了一点芽尖。
这发芽的代价，是他的整个少年时代，是父亲含恨的眼，是母亲高速路上戛然而止的生命。
太沉重了。沉重得他几乎背负不起。
他看着眼前痛哭流涕的女人，看着这摞沉甸甸的、记录着人性最卑劣和最煎熬一面的作业本。
很久很久。
窗外市声喧嚣，阳光滚烫。
王景明缓缓伸出手，不是朝向女人，而是轻轻地，极其缓慢地，合上了那本写满“对不起”的作业本。
他将那摞本子和汇款凭证，仔细地、整齐地重新捆好，牛皮筋发出细微的啪声。
然后，他抬起头，看向赵秀芹，目光穿过二十年的绝望与光阴，平静得像一潭深不见底的水。
声音沙哑，却清晰地穿透了饭店里沉冷的空气。
“芽发得太晚了。”
“但我爸……等到了一句回声。”