声念出来：“雪山的雪会化，古城的水会流，只有走在路上的人，能接住时间的沙。”
纸的背面，画着个小小的沙漏，沙粒里藏着行更小的字：“明年三月，岩画会亮。”
陈默把东巴纸折成方块，放进贴身的口袋。夜风穿过客栈的天井，带来远处酒吧的歌声，混着草药的清香，温柔得像谁在耳边低语。
他知道，新的旅程已经在脚下铺开。没有需要对抗的敌人，没有必须破解的阴谋，只有时间沙漏里缓缓流淌的沙，和身边愿意一起数沙粒的人。
而那封寄往香格里拉的信，此刻正躺在邮差的背篓里，随着马蹄声颠簸着，往雪山的方向去。老周收到时会是什么表情？或许会骂句“这俩小崽子”，然后把信小心地夹进他的烟盒，和卡雅泡的龙井一起，酿成新的等待。
天边的星子渐渐亮了，像撒在黑布上的碎银。其中一颗格外亮，正对着雪山的方向，仿佛在说：别急，我们慢慢走。