窗外的雨声不知何时已经渐渐稀疏。
它会化作夜郎梯田里的涓涓细流，化作敦煌绿洲上的蒙蒙晨雾，化作伊犁河谷的皑皑白雪，最终，汇成一条肉眼看不见的宏大水脉，贯穿整个帝国新兴的肌理。
我提笔，在崭新的竹简上写下《西迁百户计划实施细则》的第一条：“凡应募西迁之户，每户配给：良种火薯三石、铜制雾盘一具、巡行院识字童子一名。”
写罢，我抬起头，正对上窗外庭院中的一汪积水。
雨停了，乌云散去，清冷的月光下，积水竟清澈如镜，将天上璀璨的星河完整地倒映其中。
天与地，仿佛在这一刻，通过这浅浅的一汪雨水，连接了起来。
我忽然感到一种前所未有的平静与笃定。
我们所做的一切，或许并非逆天而行，不过是在教会这片古老而广袤的大地，如何更深沉、更有效地进行它自己的呼吸。
就在这时，案上砚台微微一颤，墨汁泛起涟漪。
我指尖顿住，抬头环顾——门窗未动，风亦停歇。
唯有那尊置于角落的地动仪，铜珠已悄然滑落槽底，发出一声几不可闻的轻响。
我眉心微蹙，看向西方。
是祁连？还是昆仑断层？不可能，近十年从未有过震感。
难道真是大地因水脉复苏而苏醒？