广场上，只剩下苏晚一个人瘫坐在冰冷的石基旁。
夜风呜咽着卷过空旷的广场，带来河水更加浓烈的腥臭气息。
她脚边的电脑包，像一块烧红的烙铁，灼烧着她的视线。包内衬上那点模糊的幽蓝印记，在昏暗中仿佛活了过来，变成一只冰冷的充满嘲弄的眼睛，无声地注视着她。
远处，产业园大楼顶层那盏孤灯，依旧亮着，在无边的夜色里，散发着冰冷而危险的光芒。
她就这样深一脚浅一脚走回了家。
“叮铃”一声，手机又响了。
拿起手机，是杨副主编一连串的未接电话，还有一条短信：“别多事，管好你的嘴。明早十点，来我办公室一趟。”
她看了一下，最早一个时间是昨夜十一点半，正是她在河畔广场被陈锋质问、惊闻周明母亲死讯之后。
屏幕的冷光映着她布满血丝的眼睛，指尖划过那行字，冰凉的触感直抵心底。
别多事。管好你的嘴。
警告像两块浸了冰水的抹布，堵住了所有可能的宣泄口，只留下湿漉漉的窒息感。
窗外的天是铅灰色的，低垂地压着城市参差的屋顶，
一场更大的雨正在云层深处酝酿。
房间里还残留着昨夜带回的若有若无的河水腥气，混合着烟味。
脚边，那个深棕色的电脑包静静躺着，外侧咖啡渍干涸成更深的污痕，像一道丑陋的伤疤。内衬里，那点幽蓝的印记，昨夜回来后她反复查看过，模糊，黯淡，却顽固地存在着，如同一个无法摆脱的诅咒。
陈锋最后那句“风暴已经撕开伪装了！没人能独善其身！”像冰冷的钉子，楔在她的太阳穴，每一次心跳都带来钝痛。
她起身，动作有些僵硬，走到狭小的厨房，拧开水龙头。自来水哗哗流出。
她掬起一捧，狠狠扑在脸上。
冷水刺激着皮肤，却冲不散眼底的疲惫和心中的惊涛骇浪。
周明死了，他母亲也“突发心梗”死了，张诚身陷囹圄，孙浩躺在医院……而她的包上，沾着可能串联起一切却也足以将她拖入深渊的“红旗蓝”印记。还有杨副主编那不容置疑的警告。
这一切，都因为她拍下了那两瓶浑浊的河水，因为她没有立刻“管好自己的嘴”。
她看着镜子里面色苍白、眼神惊惶的自己，忽然觉得无比陌生。
那个曾经怀揣新闻理想、试图用笔揭开不公的苏晚，去了哪里？
是何时开始，学会了“压着素材”，学会了在警告面前噤声？
是那次报道违规征地后被无限期“进修”？
还是那次揭露食品问题后被广告商撤掉整个版面的季度合作？
不。她用力甩了甩头，水珠四溅。
不能再想。想得越多，勇气流失得越快。
陈锋说得对，没人能独善其身。
风暴已经来了，要么被卷进去撕碎，要么……试着看清风眼在哪里。
她没有理会杨副主编的短信，更没有回拨那串未接电话。她换上一身最不起眼的深灰色运动服，戴上一顶黑色的棒球帽和口罩，将长发塞进帽檐。
镜子里的人，瞬间变成了一个淹没在人海中最普通的晨练或买菜归来的年轻女人。
她拿起那个沾着蓝印的电脑包，犹豫了一下，最终没有带它。
她找了一个很久不用的没有任何标识的旧帆布双肩包，将录音笔、微型相机、笔记本和充电宝小心地塞进去。
最后，她从抽屉深处翻出一个老旧的屏幕都有裂痕的备用手机，换上不记名的电话卡。
出门前，她站在门后，屏息倾听了几分钟。
楼道里只有远处隐约的电视声和小孩的哭闹，一切如常。
她轻轻拉开门，闪身出去，反手将门锁死。
周明的家，不在高楼林立的现代小区，而在城市边缘一片亟待改造却迟迟未动的老街深处。
按照昨晚匆忙查到的地址，苏晚换乘了两趟公交车，又步行了将近二十分钟，才钻进那片低矮、杂乱、弥漫着陈旧生活气息的巷弄。
天空的铅灰色在这里显得更加沉重，压着斑驳的砖墙、横七竖八的电线和晾晒在狭窄巷道里的各色衣物。空气里混杂着煤球炉的烟气与隔夜饭菜的馊味，以及……一丝与河边相似的令人不安的微涩。
巷子很深，曲折如迷宫。门牌号早已模糊不清，或被晾晒的衣物遮挡。她只能凭着大概的方位和不时低声询问巷口闲聊的老人，一点点往里摸索。
被问及“周明家”时，老人们浑浊的眼神里会闪过一丝复杂的情绪，警惕，同情，还有一丝讳莫如深的恐惧。
他们往往含糊地指个方向，便不再多言，转身继续他们缓慢的、仿佛与世无争的闲谈。
“他家啊……往前走，看到那棵歪脖子老槐树，右边第三个门，黑漆门，门楣上贴着褪色门神的那家就是……唉，造孽哦，儿子刚没了，老娘也……”
一个坐在自家门槛上剥毛豆的老太太，最终还是低声嘟囔了一句，随即像想起什么可怕的事，立刻闭紧了嘴，低下头，加快了剥豆的速度。
苏晚道了谢，心跳莫名加快