不是平顺的淡入淡出，是粗暴的剪切。像电影胶片被剪刀剪断，然后随意粘合，中间缺失了至关重要的几帧。
陆见野醒来时，躺在病床上。
单人间，窗户很大，窗外还在下雨。但雨势小了，雨点敲打玻璃的声音变得轻柔，像有人在远处用指尖轻轻叩门，礼貌地询问是否可以进来。
他浑身都痛。
不是皮肉痛，是神经痛。是每一根神经末梢都在尖叫，是骨髓深处渗出的、冰冷的痛。测写能力过载的后遗症，他经历过很多次，但这一次不一样——这一次痛得更深，更彻底，像有什么东西在他体内被永久地改变了。
门开了。
秦守正走进来，手里拿着一份纸质病历。他在床边坐下，没有先看儿子，而是仔细看了监测仪上的数据，用笔在病历上记录。
“脑波稳定了。”他说，像在汇报实验结果，语气平静得可怕，“情绪波动阈值恢复到安全范围。身体损伤……可控。”
陆见野想说话。他想问妈妈呢，想问那七个人呢，想问这一切到底是怎么回事。但喉咙发不出声音，只能发出嘶哑的、破碎的气音，像漏气的风箱。
秦守正这才看向他。眼神很复杂，有关切——那种实验室主任对珍贵实验体的关切；有评估——那种工匠对作品完成度的评估；还有一种……困惑。仿佛眼前这个少年做出了什么他无法理解的行为。
“你知道发生了什么吗？”他问。
陆见野点头，又摇头。他知道一些，但又不愿知道全部。记忆是混乱的，像一面被打碎的镜子，每一片都反射着不同的真相，拼凑起来却是扭曲的、矛盾的噩梦。
“你母亲死了。”秦守正说，语气平静得像在报告窗外的天气，“七名研究员情感死亡。实验室损毁百分之四十。而你……吸收了相当于常人三百年的情绪量。”
他顿了顿，身体前倾，拉近了与陆见野的距离：
“痛吗？”
陆见野点头。眼泪涌出来，顺着太阳穴流进枕头，布料迅速吸走了温热的液体。
“痛就记住。”秦守正说，声音突然变得冷酷，那种冷酷里有一种诡异的热情，“痛是进化的燃料。没有痛，就没有成长。没有撕裂，就没有新生。”
他从白大褂口袋里取出一支提取笔。银色的，笔身修长，笔尖极细，在病房灯光下闪着手术刀般的寒光。
“爸爸帮你把太痛的部分存起来。”他说，语气温柔得像真正的父亲在哄孩子吃药，“这样你就不会难受了。等你长大了，坚强了，再还给你。”
提取笔刺入陆见野颈部。
不是注射，是抽取。陆见野感觉到有什么东西被抽走了——不是血液，是更轻的、更虚无的、但更珍贵的东西。记忆的碎片，情绪的残渣，那些太痛、太沉重、十五岁的他根本无法承受的部分。
视野开始模糊。
病房的灯光晕开成光斑，秦守正的脸溶解在光影里。在彻底失去意识前，在沉入黑暗的深渊前，他听见秦守正低声说：
“睡吧。等你醒来，一切都会好起来。”
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但记忆没有结束。
时间再次跳跃，像坏掉的唱片，针头滑过沟槽，跳过一段空白，又突然卡在某个意想不到的、布满灰尘的位置。
三天后。
还是那间病房，还是那张床，窗外的雨终于停了，但天空还是铅灰色的，像一块浸满水的抹布。陆见野还在昏迷，呼吸平稳，但脸色苍白如纸，嘴唇没有血色。监测仪的曲线规律地跳动，绿色光点在屏幕上划过，像某种无声的、永不停歇的钟表。
秦守正坐在床边。
这一次，他没有穿白大褂，只穿着普通的白衬衫和灰色裤子，袖子挽到肘部，露出瘦削的小臂。他看起来很疲惫，眼下的黑眼圈深得像瘀伤，头发凌乱，有几缕垂在额前。
他低着头，看着自己的手。
那双手很干净，指甲修剪整齐，指节分明。此刻它们交握着，微微颤抖。
“我错了。”他突然说，声音很轻，轻得像怕吵醒什么，“我不该让你痛。”
他抬起头，看向昏迷的儿子。眼神不再有评估，不再有科学家的冷静，只有一种近乎温柔的……悔恨？还是某种更复杂的东西——一个父亲面对被自己伤害的孩子的无措？
“我应该让你……”他停顿了很久，久到窗外的云都移动了一寸，“成为不会痛的存在。”
他弯腰，从床底下拖出一个银色的冷藏箱。箱子不大，但看起来很重，拖出来时与地面摩擦发出沉闷的响声。他打开箱子，冷气涌出，在温暖的病房空气中凝成一团白雾，像幽灵的呼吸。
箱子里整齐排列着七枚情核。
不是金色的，是各种暗淡的颜色：暗红如凝结的血，灰白如死人的脸，深紫如溃烂的伤口，墨绿如沉潭的苔藓……
来自那七名“情感死亡”的研究员。他们最后的情感——愧疚、恐惧、悔恨、罪孽——被提取、固化、封装，成了这些小小的、发光的结晶体。
秦守正取出一枚——暗红色的愧疚——动作轻柔得像在拿取易碎的骨灰盒。他将情核插入床边仪