朱元璋手里提着那把从锦衣卫腰间抽出来的绣春刀，拇指在刀刃上轻轻刮过。
寒芒刺骨。
这是一把见过血的好刀，锻打百次的精钢，斩断寻常的铜钱不在话下。
“大孙，你这是让咱切豆腐？”
朱元璋歪着头，瞥了那灰扑扑的土疙瘩一眼。
这玩意儿看着还没城墙脚下的烂泥结实，表面坑坑洼洼，全是细小的气孔。
就这？
还要四百万两银子去烧？
老皇帝虽然须发皆白，但那是从尸山血海里杀出来的开国之君。
他单手提刀，手腕一转，刀身嗡鸣。
“看好了！咱这一刀下去，还得收着点劲。别把你这宝贝疙瘩震成粉，到时候你又要在咱面前哭穷。”
朱雄英站在一旁，双手抱胸，只是笑，没说话。
朱元璋暴喝一声：
“开！”
刀光炸裂。
这一刀势大力沉，带着破风的尖啸，精准无比地劈在那块不起眼的水泥墩子上。
按照朱元璋的预想，刀锋会毫无阻碍地切进去，甚至会把下面的红木桌案一分为二。
然而——
“当！！！”
一声极其刺耳的金铁交鸣声炸响。
火星四溅！
那不是切入泥土的闷响，而是两块坚铁硬撼的惨烈撞击。
那块“泥墩子”纹丝不动，连位置都没挪半分，仅仅在表面留下一道浅浅的白印。
反倒是朱元璋。
老皇帝只觉得一股巨大的反震力顺着刀柄直冲手臂。
手里的绣春刀甚至因为这股反作用力，高高弹起。
全场死寂。
跪在地上的老工匠张老头把头埋得更低了，大气都不敢出。
旁边的锦衣卫青龙，眼皮狂跳。
朱元璋保持着劈砍的姿势，整个人定在原地。
过了好几个呼吸，他才僵硬地把刀举到眼前。
那把吹毛断发的绣春刀，刀刃正中间，赫然崩开了一个米粒大小的缺口。
卷刃了。
“这……”
朱元璋把刀扔给青龙，两步跨到桌案前。
他也不顾那水泥墩子冰凉粗糙，伸出那双布满老茧的大手，使劲在上头摸索、按压，甚至用指甲去抠。
抠不动。
这不是泥。
这触感粗糙、坚硬、冰冷，带着一种从未有过的死寂感。
“这是啥妖法？”
朱元璋猛地转头，死死盯着朱雄英。
如果是烧制的青砖，这一刀下去至少能砍进去半寸。
但这东西，硬得不仅像石头，更像是一整块浇筑出来的铁。
朱雄英走上前，从青龙手里拿过那把废了的刀，随手丢在一旁。
“这不是妖法，这是科学。”
他一脚踩在那块水泥墩子上，鞋底在上面碾了碾。
“青石为骨，黄土为肉，烈火锻魂。这就是水泥。”
朱雄英蹲下身，直视着朱元璋那双还在震颤的眼睛。
“爷爷，您想想。如果咱们把这东西拌上石子，铺在地上。那是一条什么样的路？”
“一条永远不生杂草、下雨不泥泞、无论跑过多少辆重载马车都不会压出车辙的——官道！”
朱元璋是个军事大家，太懂这句话的分量了。
大明征伐北元，最大的敌人不是蒙古骑兵，而是那漫长的补给线。
一旦下雨，黄土路变成烂泥潭，运粮的独轮车陷进去就出不来。
十石粮食运到前线，路上人吃马嚼加上损耗，能剩下一石就不错了。
如果有一条这种硬路……
“骑兵一日千里，辎重朝发夕至。”朱元璋喃喃自语，他的手掌因为激动而有些颤抖，“若是用这东西筑城……”
“若是筑城，”朱雄英接过话头，
“不用再去山上采石，不用再去百姓家里刮糯米。只要有这灰粉，哪怕是在大漠深处，只要有水有沙，三天就能起一座永备堡垒！”
“甚至，我们可以在草原上步步为营，每推进一百里，就修一座水泥棱堡。把那些来去如风的蒙古骑兵，彻底困死在我们的碉堡群里！”
朱元璋猛地抓住了朱雄英的肩膀。
“大孙！这玩意儿……贵不贵？”
这是老皇帝最关心的问题。
好东西都有个毛病，那就是贵。
如果造价堪比白银，那这东西也就是个祥瑞，没法推广。
“能不能多造？要是太贵，咱们还是得省着点用，先紧着九边重镇……”
老毛病又犯了。
朱雄英无奈地把肩膀从老爷子的铁爪下挣脱出来。
“爷爷，刚才跟您说了，原料是满山遍野的青石、河边的烂泥，还有铁匠铺扔掉的铁渣！”
他伸出一根手指，在朱元璋面前晃了晃。
“这一斤水泥的成本，还不如您早膳吃的那碗稀粥贵！”
“不如稀粥贵！”
朱元璋围着那堆刚出窑的熟料打转，那贪婪的模样，比昨天看到四百万两银子还要失态。
这哪里是烂泥灰啊。