尖儿上慢慢地锯。
陈墨停止了咀嚼。
他静静地听着。
这声音穿透了厚重的城墙，穿透了日本人的封锁线，飘荡在这座古老县城的上空。
街上的行人似乎都放慢了脚步。
那个卖烧饼的刘老头停下了手里的火钳，侧着耳朵，眯着眼，象是在品味那戏文里的滋味。
墙根底下的闲汉们也不说话了，一个个垂着头，看着脚尖前的黄土。
就连一队刚巧路过的伪军巡逻队，也下意识地放轻了脚步。
领头的班长甚至摘下了帽子，扇了扇风，嘴里嘟囔了一句：“这老瞎子，今儿个唱得倒是带劲。”
张金凤靠在窗框上，听着听着，眼圈突然有点红。
“这人我认得，是老瞎子张三。”
他吸了吸鼻子，低声说道。
“以前在天桥卖艺的，后来瞎了眼，流落到饶阳。他这辈子就只会拉这一把破胡琴，唱这一出戏。”
“以前我觉得他唱得难听，跟驴叫唤似的。可今儿个听着……”
张金凤抹了一把脸。
“真他娘的好听。”
那苍凉的调子在空气中回旋。
它不象西洋乐那样宏大，也不象流行歌曲那样靡靡。
它就象这冀中的高粱，粗糙，干裂，却扎根极深。
它是这片土地的魂。
“这一去，不杀那贼寇心不忿。”
“这一去，要叫那胡儿晓得”
“我中华，还有那，不怕死的人——！”
最后一个“人”字。
老瞎子拖了一个长长的尾音，声音陡然拔高，直冲云宵，然后戛然而止。
胡琴声也随之停歇。
只有那一丝馀韵，还在空气中微微颤斗。
陈墨觉得心里象是被什么东西狠狠撞了一下。
他看着窗外那片灰蒙蒙的天空，看着那些在废墟和剌刀下依旧顽强生活着的人们。
突然明白，为什么这片土地即使被铁蹄践踏了这么多年，依然没有亡。
因为这股气，还在。
这股藏在烧饼炉子里、藏在剃头刀下、藏在老瞎子胡琴声里的气，从来就没有断过。
只要这调子还在唱，这日子还在过，鬼子就永远别想真正占领这里。
“老陈。”
张金凤突然转过头，看着陈墨。
“等把鬼子赶跑了，我想回黑云寨。”
“干什么？”
“不干什么，以前我没得选，但是我想做个好人。”
张金凤笑了笑，那笑容里带着几分释然。
“我想在山上种点地，养几只羊。闲了就请这老瞎子上去，给我唱上三天三夜的大戏。到时候，我请你坐头排。”
陈墨也笑了。
他把手里剩下的半个馒头塞进嘴里，用力地嚼着。
“行。”
他含糊不清地说道。
“到时候，我带酒来。”
楼下，皮埃尔神父正在院子里喂他那群鸽子。
白色的鸽群扑棱棱地飞起来，在钟楼顶上盘旋了一圈，然后向着更远处的蓝天飞去。
鸽哨声清脆悦耳，混杂着远处的叫卖声、车轮声，还有那尚未散尽的胡琴馀音，汇成了一曲独特属于，这座城市的交响乐。
那是生命的声音。
无论多么残酷的战争，都无法让它彻底沉寂。
陈墨收回目光，重新检查了一遍身上的武器。
天快黑了。
这短暂的宁静即将过去。
在这烟火气之下，新的暗流正在涌动。
高桥由美子那个女人，绝不会因为一场爆炸就善罢甘休。
相反，这只会让她变得更加疯狂。
但这又如何呢？
陈墨听着那依旧在耳边回荡的冀中调子，心中一片澄明。
这座城是活的。
这里的人是活的。
只要还有一口气在，这场仗就得陪他们，一直唱下去。