太行山的冬天来得早，也来得硬。
寒风象一把把没有开刃的、冰冷的刮刀，从光秃秃的山脊上刮过，卷起地上的沙土和枯叶，抽打在人的脸上生疼。
当陈墨和他的队伍，跟随着那个带路的老乡，深一脚浅一脚地，踏入麻田镇那片被群山环抱的、小小的河谷盆地时。
他们所有的人都以为自己，是走错了地方。
这里太“简陋”了！
没有高大的城墙，没有喧嚣的市集。
只有几十户用山里的石头和黄土，垒起来的低矮的石板房，象一群被冻僵了的绵羊安安静静地蜷缩在山坳里。
村口那棵据说有几百年历史的老槐树，早已掉光了叶子，光秃秃的树杈，象一只只伸向天空的、干枯的手。
几缕青白色的炊烟，从土坯的烟囱里袅袅地升起，又很快被凛冽的山风吹得无影无踪。
这里是传说中，那个让日军华北方面军，都头疼不已的八路军129师的内核师部所在地？
韦珍的眉头下意识地，皱了起来。
她那只仅存的右手里，紧紧地握着那把毛瑟手枪的枪柄。
作为一名出身于精锐正规军的职业军官。
她实在是无法将眼前这个，看起来比她广西老家最穷的山村，还要破败的地方与一个能指挥数万大军，在敌人心脏地带，搅得天翻地复的“师级”指挥部，联系在一起。
她甚至没有看到，一个象样的哨兵。
只有几个穿着打着补丁的、臃肿的黑棉袄，扛着红缨枪的半大孩子，在村口的土坡上，一边追逐打闹，一边用好奇的、黑葡萄似的眼睛，打量着他们这群形容枯槁的不速之客。
然而，陈墨却停下了脚步。
他的目光没有去看那些破败的房屋。
而是落在了，村口那面用石灰水，草草粉刷过的土坯墙上。
墙上用黑色的炭笔，写着两行虽然歪歪扭扭，但却充满了力量的大字：
“中国人不打中国人！”
“武装保卫华北！收复一切失地！”
而在另一面墙上，则画着一幅很拙劣的宣传画。
画上一个身材高大的八路军战士，正亲切地，将一个苹果递给一个扎着羊角辫的小女孩。
旁边还配着，一行同样是炭笔写的小字：
“不拿群众一针一线。”
陈墨看着这些，在后世看来无比熟悉，甚至有些“土气”的标语。
他知道，他们没有走错。
这就是家了。
“是武汉来的同志吧？”
这时一个清脆的、带着几分爽朗笑意的女声，从村口传来。
众人抬起头。
只见一个，穿着一身同样是打了补丁的灰色军装，但却洗得干干净净的年轻姑娘，正大步流星地向他们走来。
她的年纪看起来和陈墨相仿。
梳着两条乌黑油亮的麻花辫，皮肤是太行山里，那种特有的、被阳光和山风吹拂出的，健康的小麦色。
她的脸上没有涂任何脂粉，却显得格外的干净和明亮。
尤其是那双眼睛，象两泓清澈的山泉，充满了纯粹的热情和理想主义的光辉。
她的腰间，没有配枪。
只斜挎着一个，早已磨得起了毛边的帆布挎包。
包里塞得鼓鼓囊囊的，露出了几本书的一角。
“欢迎，欢迎！欢迎同志们回家！”
她走到众人面前，主动地伸出手，脸上带着，那种发自内心的璨烂的笑容。
“我是冀南区党委的干事李云霞。师长和政委，已经在等你们了。这一路辛苦了！”
她的声音，很好听。
像山谷里的百灵鸟。
瞬间就吹散了，众人心中那积压了数月的疲惫和阴霾。
陈墨也伸出手与她轻轻地握了一下。
他感觉自己的那只，沾满了血污和硝烟的、粗糙的手，在握住对方那只虽然同样有薄茧，但却干净而又温暖的小手时。
竟然有了一丝局促和不自在……
麻田，所谓的“师部”，就设在村子中央一间稍微大一点的石砌的祠堂里。
祠堂里同样家徒四壁。
唯一的“家具”，就是几张用木板和石头，临时搭起来的桌子。
和墙上那幅巨大手绘的华北军事地图。
陈墨在这里，见到了这支传奇军队的最高指挥官。
那个戴着眼镜，气质儒雅看起来象个教书先生的，独眼师长。
那个身材不高，眼神却异常精干锐利，带点四川口音的政委。
没有繁文缛节，也没有客套寒喧。
两位首长在看到他们这群几乎是，从地狱里爬出来的模样时。
第一句话就是：
“饿了吧？炊事班！开饭！”
那是陈墨来到这个时代后，吃过的最香，也最温暖的一顿饭。
没有山珍海味，也没有大鱼大肉。
只有一大盆，热气腾腾，黄澄澄的小米饭。
和一锅用箩卜、土豆、和几块不知名的兽肉炖得烂糊的大烩菜。
菜里放了足量的盐。
陈墨知道这已经是最