夜，象一块巨大而沉重的黑布，压在了台儿庄的上空。
没有月亮，只有几颗稀疏的寒星，冷漠地注视着这座即将被鲜血浸透的古老运河城。
城外，一片死寂。
但所有人都知道，在这片黑暗的掩护下，数以万计的、武装到牙齿的敌人，正在像野兽一样，舔舐着伤口，积蓄着力量，等待着黎明时分，那致命的一扑。
城内，同样紧张得令人窒息。
空气中，除了硝烟和尘土的味道，还多了一股挥之不去的、由恐惧和死志混合而成的独特气息。
韦珍和她的“麻雀”小队，已经消失在了夜色之中。
她们象一群真正的幽灵，利用陈墨提出的“水路”，悄无声息地潜入了城外那片错综复杂的河网之中。
没有人知道她们去了哪里，也没有人知道她们能否回来。
陈墨站在北城的城墙上，心，一直悬着。
这还是他第一次，将自己的“理论”，直接应用于一场关乎别人生死的实战之中。
他提出的那些建议，听起来天花乱坠，可到底有没有用，他自己心里也没底。
如果因为他的建议，导致韦珍她们全军复没……这份罪责，他承担不起。
“先生，天凉，披件衣服吧。”
周大山不知什么时候，走了过来，将一件还算干净的棉军大衣，披在了陈墨身上。
“不用想太多。”他似乎看穿了陈墨的心思，咧嘴笑了笑，露出一口被烟草熏黄的牙，“俺们这些当兵的，从穿上这身皮那天起，就把脑袋别在裤腰带上了。死，是早晚的事。能多拉一个鬼子垫背，就是赚了。那个桂军的女娃，是个好样的，一看就是个有本事的。她信你，俺们也信你。”
陈墨沉默地点了点头。
他知道，周大山是在安慰他。
“去看看弟兄们吧。”周大山说，“大战在即，您这个‘神仙’，去给他们说几句话，比长官训话还管用。”
陈墨跟着周大山，走下了城墙。
战壕里，掩体后，残破的民房中，到处都是蜷缩着的、沉默的士兵。
他们没有交谈，没有喧哗。
大多数人，都在用一块破布，一遍又一遍地，擦拭着自己手中的武器。
那是他们唯一能依靠的伙伴。
更多的人，则是在写信。
或者说，是写遗书。
他们中的大多数人，都不识字。
只能请阵地上为数不多的几个文化人——通常是学生兵或者像陈墨这样的认字的人来代笔。
一个角落里，瘦猴正蹲在一个年轻的学生兵面前，一边比划，一边用他那带着浓重乡音的普通话，口述着：
“……爹，娘，儿子不孝，怕是……怕是回不来了……你们别想我，就当没生过我这个儿子。家里的那头牛，你们留着自己用，别卖了，开春了，还得靠它犁地……告诉翠花，让她……让她别等我了，找个好人家，嫁了吧……”
说到最后，这个在战场上杀人不眨眼的年轻士兵，再也忍不住，将头埋在膝盖里，发出了压抑的、如同小兽般的呜咽。
另一个角落，一个满脸胡茬的西北大汉，正在给他的婆姨写信。
“……俺没啥文化，也不会说好听的。俺就想告诉你，俺想你了，想娃了。俺出来当兵，就是想让娃以后能挺直了腰杆做人，不象俺们这一辈，净受欺负……要是俺回不去了，你就把俺那把打了二十年铁的锤子，挂在咱家墙上。娃长大了，你就告诉他，他爹，不是个孬种，是个爷们儿！”
陈墨静静地听着，看着。
他的心，像被无数根细针，反复地穿刺着。
这些，就是历史上，那些冰冷的伤亡数字背后，一个个鲜活的、有血有肉的、最真实的华夏男人。
他们不善言辞，他们文化不高，但他们用最朴素的语言，最真挚的情感，书写着对家人的眷恋，和对这片土地，最深沉的爱。
他走到一个靠在墙角，独自擦着大刀的士兵身边。
那士兵，是吉国昌营里，幸存的大刀队员之一。
“不写一封吗？”陈墨轻声问道。
那士兵抬起头，看了陈墨一眼，咧嘴一笑，露出一口白牙。“没家了，也就没人可以写信。”
他顿了顿，用手拍了拍怀里那把已经卷了刃的大刀，继续说道：“这就是俺的家。能跟弟兄们死在一起，能用这把刀，多砍几个鬼子的脑袋，俺这辈子，就值了。”
陈墨沉默了。
他发现，自己那点来自未来的、所谓的“智慧”和“知识”，在这些用生命践行着忠诚与勇气的灵魂面前，是多么的渺小和苍白。
他能做的，或许只有，用自己的知识，让他们，在奔赴死亡的路上，走得更从容一些，更有价值一些。
他走回指挥部，王震南还在对着地图，研究着防务。
“王团长。”陈墨开口了。
“先生，还没休息？”
“我睡不着。”陈墨指着地图上，台儿庄城墙外，那一片看似普通的开阔地，“这