两人忍着烫，手脚并用地从火海的边缘爬了出来。
厨房里已经无法待人，浓烟滚滚，火焰吞噬着一切。
他们不敢停留，趁着院子里的樱花兵们手忙脚乱救火的当口，象两只狸猫一样，压低身子，从院墙的一个缺口，钻了出去。
他们头也不回地，朝着村外无边的黑暗，疯狂地奔跑。
风声在耳边呼啸，心脏在胸膛里狂跳。
跑了不知道多久，直到身后的火光变得微弱，直到再也听不到鬼子的叫骂声，直到两人都跑得肺部象要炸开，才终于停了下来，扶着一棵枯树，大口大口地喘着粗气。
活下来了。
他们真的，从鬼子的眼皮子底下，活下来了。
陈墨瘫坐在地上，劫后馀生的虚脱感如同潮水般将他淹没。
他低头看着自己的双手，那双手，还在因为后怕而剧烈地颤斗。
他杀人了。
虽然不是亲手，但那团火，是他计划的。
那个被烧成焦炭的樱花兵，是死在他手里的。
没有想象中的兴奋和快感，只有一阵阵的反胃和深入骨髓的冰冷。
他转过头，看向身旁的林晚。
月光下，女孩的脸上、身上，都溅上了点点血迹。
那是第一个被她用剌刀杀死的樱花兵的血。
她的胸口剧烈地起伏着，大口地呼吸着，但她的眼神，却平静得可怕。
她注意到了陈墨的目光，也低头看了看自己身上的血迹。
然后，她抬起头，迎着陈墨的目光，用一种极为平淡的、仿佛在说一件微不足道的小事的语气，说道：
“这是我杀的第七个鬼子。”
陈墨的心，象是被什么东西狠狠地刺了一下。
第七个。
这个数字，从一个十三岁女孩的口中说出，是如此的轻描淡写，却又如此的，重于千钧。
他看着林晚那双在月光下显得异常明亮的眼睛，在那双眼睛里，他看到了仇恨，看到了麻木，看到了坚强！
却唯独看不到一丝一毫，本该属于她这个年纪的，叫做“童年”的东西。
战争，夺走了它。
陈墨伸出手，想拍拍她的肩膀，想说些什么安慰的话。
可他的手伸到一半，却又无力地垂下。
他能说什么呢？
说“一切都会好起来的”？
他自己都不信。
这一刻，他无比深刻地意识到，他已经不再是那个可以置身事外、隔着屏幕指点江山的旁观者了。
他已经，彻底地，被卷入了这场战争的绞肉机里。
而他脚下的这片土地，每一寸，都浸透了像林晚这样的孩子，流下的血与泪。