雨还在下，越来越大。
不是那种缠绵的江南烟雨，而是像是有人站在高处，哗啦啦的往下泼。
体育馆内的欢呼声渐渐歇了。
散场了。
苏诚站在通道口，脖子上的金牌早已被雨水打湿，此时贴在皮肤上，冷冷的得像一块冰。
十几个志愿者还在收拾场地，脸上挂着下班的疲惫。
“苏诚！好样的！”
路过的观众席上，一个年轻的父亲抱着个四五岁的小女孩，正准备退场。
那男人没打伞，把外套撑在头顶护着怀里的娃，经过通道时特意停下来，冲着苏诚喊了一嗓子。
那小女孩手里捏着面小旗，脸蛋红扑扑的，冲着苏诚咧嘴笑，露出一排细碎的小乳牙。
“哥哥，棒！”
声音脆生生的，像雨里的风铃。
苏诚看着那张稚嫩的脸，嘴角扯动了一下。
他想笑，但此时境遇危急，心情跌到谷底，挤出来的表情大概比哭还难看。
他点了点头，算是致意。
那对父女转身钻进了雨幕里，去奔赴他们平凡而温馨的晚饭。
苏诚收回目光。
温馨，那是别人的。
现在的他，就像是被剥光了扔在冰原上的孤狼，四周全是端着猎枪的猎人。
林楠刚才那个眼神，还有那句“人容易丢”，比刺扎进肉里还难受。
“集合了！大巴车要走了！”
不远处，队里的哨声响了。
苏诚深吸一口气，抹了一把脸上的雨水。
还没完，他不想就这样放弃。
一个转身，没往大巴车方向走，苏诚趁着队干部在点名、三五个人去放水的空档，身形一猫钻进了旁边的绿化带。
雨大，视线模糊，没人注意一道黑影窜向了东边的媒体区。
……
媒体区，现场只剩下一片狼藉。
大部分记者都撤了，只剩下几个实习生在收拾线缆。
苏诚的心凉了半截。
他在找那个熟悉的身影，那个扎着马尾、总是风风火火的李纯纯。
没看到人，只有一堆空荡荡的折叠椅。
“哎？这不苏诚嘛？”
一个略带沙哑的声音从角落里传来。
苏诚猛地回头。
角落里，一个穿着多袋摄影马甲的中年男人正蹲在地上，嘴里叼着半截没点燃的烟，手里摆弄着一台摄像机。
江市电视台，摄影师老吴。
苏诚的眼睛瞬间亮了一下，他几步冲过去，带起一地泥水。
“吴叔！”
老吴吓了一跳，手里的镜头盖差点掉了。
他抬起头，那张满是胡茬的脸上露出一丝惊讶：“哟，大冠军？怎么弄得跟落汤鸡似的？找纯纯呐？”
苏诚急促地点头，视线在老吴周围扫视：“纯纯姐呢？”
“她要赶稿子，先回去了。”
老吴把那截烟屁股夹在耳朵后面，嘿嘿一笑：“大夏这次成绩又是好到爆！光你小子这几天就拿了三块金牌，台里催命似的要稿子，纯纯这会应该刚到酒店，要闭关写稿呢，这不，留我这老骨头在这收尾。”
苏诚的心沉了一下，但还没死绝。
他一把抓住老吴的胳膊，力道大得让老吴龇牙咧嘴。
“吴叔，把你电话借我用一下！我有急事！十万火急！”
老吴愣住了。
他看着苏诚。
这小子的眼神不对劲。
惊恐？
焦躁？
那不是一个刚刚享受鲜花掌声的冠军该有的眼神。
“拿着。”
老吴没废话，也没问为什么，直接从兜里掏出一个屏幕碎了一角的旧手机，解锁递了过去。
“谢了！”
苏诚接过手机，手指有些发抖。
他背过身，躲着雨，迅速拨通了那个烂熟于心的号码。
李浩的私人加密线。
“嘟……嘟……嘟……”
没人接。
苏诚咬着牙，挂断，重拨。
还是没人接。
再一次。
依旧是死寂。
他不信邪。
他又拨通了钱老的红色专线。
“对不起，您拨打的用户暂时无法接通……”
机械的女声，冰冷得没有任何感情。
苏诚感觉喉咙里像是堵了一团棉花。
最后，他还拨了海军林毅，还有舅舅的号码。
“嘟……嘟……嘟……”
全断了。
苏诚缓缓放下手机。
屏幕的光照亮了他惨白的脸。
一张巨大的网，已经开始合拢，把他罩得严严实实。
没有援兵。
也没有后路。
那些曾经以为坚不可摧的靠山——监察部的铁腕、空军的威慑、海军的重炮，在这一刻，仿佛统统失效了。
苏诚呆呆地站着，任由雨水顺着发梢流进脖子里。
一种从未有过的无力感，像是潮水一样把他淹没。
这就是权力的力量吗？
这就是那些高高在上的家族，翻手为