盛着些黏腻的、颜色可疑的碎肉块，混杂着糊状的谷物，散发出难以言喻的气味。
他们找到座位坐下，随即埋头大快朵颐，仿佛在进行某种原始而迫切的仪式。
米哈伊尔、卡洛斯和萨米尔三人，手虚按在腰间的配枪上，开始在狭窄的餐区过道间缓慢巡视。
起初一切还算平静，只有咀嚼声、金属摩擦声和偶尔压抑的咳嗽。
然而，大约十几分钟后。
编号207的囚犯毫无预兆地站了起来，抬起一根枯瘦的手指，直直指向正在附近巡视的米哈伊尔：
“你的眼神……刚才那一下，侮辱了我！”
米哈伊尔的脸色瞬间苍白，连忙摇头：“我没有！”
同时，手指在配枪上收紧。
瓦西姆快步赶过来，站到了米哈伊尔侧前方，挡住了那道贪婪的视线。
“207，”他的声音平稳得像在陈述事实，“他只是在履行巡视职责，不存在任何侮辱意图。你可能是看错了。”
“看错了？”207咧开嘴，露出密集得令人不适的牙齿，“你在怀疑我的眼神了？！”
207向前迈了一步，那股阴冷的气息更浓了：
“我要他跪下来，给我磕三个响头，再喊三声‘爸爸’！”
他咧开嘴，声音像是从喉咙深处碾磨出来，“否则……”
他的话语悬在半空，目光却像舔舐般，贪婪地扫过米哈伊尔紧绷的脖颈。