，轻轻握住了苏晚萤冰冷的手。他闭上眼睛，将自己脑海中那些同样被遗忘，同样未被听见的故事，第一次，也是唯一一次，当成证言，说了出来。“我母亲临终前，在病床上写了七封信，给她的初恋情人。但她一封都没有寄出去，因为那个人早在二十年前就去世了。她只是想找个人说说话。”“我经手的第一个死者，是个工地上的工人。他的家属来签解剖同意书，那个男人的妻子，在签名栏上，一笔一划，签了足足十八次自己的名字。她后来告诉我，她只是想确认，她丈夫的身体，还被当成一个人来郑重对待。”“那个在天桥上写无题诗的女孩阿彩，她失踪前，曾在桥洞下，为三百个她听来的、无名无姓的流浪者，一个个默念他们的名字。她念了整整一夜，直到声带嘶哑，再也发不出声音。”当沈默说完最后一个字，整个展厅内，那股如同潮水般永不停歇的低语，忽然间，停顿了。万籁俱寂。附着在苏晚萤皮肤上那些狰狞的伤痕，正以肉眼可见的速度缓缓褪去、愈合。一切都恢复了原样，唯有她的眼角，一滴混杂着灰色灰烬的泪珠，悄然滑落。这片死寂持续了不知多久，久到让沈默以为一切都已结束。然而，展厅中央，那双紧闭的眼睫，却在此时微微颤动了一下。那不是解脱后的松弛，而是一种承载了更沉重讯息的苏醒。